1826, 12 août — Épître à M. de Villèle par l’auteur du Cuisinier d’un grand homme dans Le Mercure de France du XIXe siècle, t. XIV, p. 241-247.

L’Épître à M. de Villèle sera reprise en 1827 dans Élégies nationales et satires politiques. On peut lire cette note à la fin du texte : « L’auteur de cette satire va publier sous quelques jours La Villéleïde, ou la Jeunesse du grand homme, ses conversations avec le malin, la création du monstre, sa mort, sa descente aux enfers, etc. Ce poëme en cinq chants, composé en partie avant que la Villéliade eût paru, n’a aucun rapport avec elle, mais en peut être le complément, parce que la Villéliade chante l’avenir, et que la Villéleïde chantera le passé. » Notons que Félix Bodin, l’ami Cadet Roussel, est devenu directeur du Mercure de France du XIXe siècle en avril 1826.

Voir la notice LES ANNÉES CHARLEMAGNE.

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ÉPÎTRE À M. DE VILLÈLE,

PAR L’AUTEUR

DU CUISINIER D’UN GRAND HOMME.

 

Ministre financier, que la France révère,

Que les heureux aînés ont appelé leur père,

Et qui, sachant que l’or pourrait nous pervertir,

Cherche de tous côtés des gens à convertir ;

Permets qu’émerveillé de tes talens sublimes,

Un enfant d’Apollon t’adresse quelques rimes.

Des muses, il est vrai, tu ne fais pas grand cas,

Et la double colline a pour toi peu d’appas ;

On sait que tu n’as point, expert en beau langage,

Rimé l’Indifférence ou le Bois du Village ;

Mais apprends que les vers peuvent avoir leur prix,

C’est par-là qu’on est grand dans de petits écrits,

Qu’on vit dans l’avenir, et qu’un sage ministre

N’est pas, après sa mort, oublié comme un cuistre.

L’homme s’illustre en vain, si la postérité

Ne lit en de beaux vers son immortalité ;

Sans Homère, a-t-on dit, qui connaîtrait Achille ?

Baour, depuis long-temps, a bien changé de style,

Mais qui saurait sans lui, dans des siècles nouveaux,

Que Bonaparte fut, et qu’il fut un héros ?

 

Ta splendeur, je l’avoue, est plus durable encore,

O toi dont le déclin tarde à suivre l’aurore,

Où pourras-tu trouver un Baour pour chanter

Le succès des grands coups que tu sais méditer,

Qui t’ait vu, te connaisse, et dise qu’il t’admire,

Ou sans rire soi-même, ou sans prêter à rire ?

 

Sans ces deux clauses-là, tu pourras à Paris

Trouver des vers flatteurs cotés à très-bas prix ;

Dans ce vaste comptoir de toute renommée,

On peut, au poids de l’or, trouver de la fumée ;

Au lieu d’un vil métal, que d’honneur t’est offert !

Si tu veux qu’on t’appelle un Turgot, un Colbert,

Ne te consume point en bienfaits inutiles ;

Ces titres à gagner te seront très-faciles,

Pour cinq cents francs au plus on peut les accorder,

Et même pour trois cents, si tu sais marchander.

Mais l’honneur, le pouvoir, l’éclat qui t’environne

Me donnent le désir de chanter ta personne.

Ne me dédaigne pas, malgré tout ce qu’on dit,

Mes vers sauront encor te remettre en crédit.

C’est en vain qu’un poëte avait de ta cuisine

Et de ton ministère annoncé la ruine ;

Ne t’en effraye point, l’avenir incertain

Ne peut plus dévoiler les arrêts du destin :

Cependant si ton âme en eut quelque tristesse,

Je veux la ramener aux jours de ta jeunesse,

Et ranimant ton cœur, qu’un présage a glacé

Rajeunir son espoir de l’éclat du passé.

Oui, je veux raconter ton héroïque histoire,

Je veux chanter les jours si chers à ta mémoire,

Où ton aspect saisit d’un désir amoureux

Le cœur novice encor d’une vierge aux doux yeux,

Ton démon familier y sera mis en scène,

Je dirai tes succès sur les bords de la Seine,

Et comment ton grand nom, d’un beau titre anobli,

Fut proclamé vainqueur au Château-Rivoli.

 

Mais aussi ta faveur doit être mon salaire ;

Mets-moi de ton écot ; je puis au ministère,

Comme ce Martignac, qu’on a déjà vanté,

Entonner l’hymne auguste à ta prospérité.

Voudrais-tu, dès l’abord, connaître ma personne,

Je me nomme Beuglant : à ce nom, qui t’étonne ?

 

Peut-être il te souvient que l’un de mes écrits

Fit rire à tes dépens les cadets de Paris ;

C’était, à ce qu’on trouve, une pièce assez drôle,

Et ta noble excellence y jouait un beau rôle....

Oh ! tu l’as fort bien pris ; un autre aurait, dit-on,

Mis l’ouvrage à l’index, et l’auteur en prison ;

Mais toi, quand un mouchard, croyant faire œuvre pie,

Du livre à peine éclos te porta la copie,

Tu ne dépêchas point un mandat à l’auteur ;

Mais tu ris en ta barbe et dis : C’est un farceur !

 

C’était fort bien agir, et ma reconnaissance

D’un poëme déjà t’a donné l’espérance ;

En attendant le jour désigné par le sort,

Pour voir, ou sa naissance, ou peut-être sa mort,

Je voudrais avec toi jaser pour me distraire ;

Histoire de parler, car c’est peu nécessaire.

 

Dans ce superbe hôtel, où règne ton pouvoir,

Qui t’étonne le plus ? — Sans doute de t’y voir.

En effet, quand bien loin des bords de la Garonne,

Le pays de Parny vit ton humble personne,

Quand, d’un maigre colon, aussi maigre employé,

Tu vivais d’un travail qui t’était mal payé,

Pouvais-tu, dans ton cœur, d’une telle puissance

Accueillir la pensée, enfler ton espérance ?

 

Peut-être ! — Le génie, encore à son matin,

Sait souvent pressentir un sublime destin :

On dit, que loin des jeux, écolier solitaire,

Bonaparte rêvait l’empire de la terre,

Et que de ses grandeurs l’espoir audacieux,

Comme un vaste tableau, passait devant ses yeux.

 

Sauf la comparaison, peut-être que toi-même

Tu rêvas le pouvoir, sinon le diadème ;

Las d’exercer ton bras sur des noirs révoltés,

Souvent, tournant les yeux vers nos bords regrettés,

Tu pensas aux grandeurs, et peut-être.... à la gloire :

La gloire !.... Oh  non, ce mot n’a rien que d’illusoire,

C’est un mot bien ronflant, mais qui sonne le creux ;

L’argent est plus solide, et tinte beaucoup mieux.

 

C’est ce que tu compris, quand riche d’une épouse,

Des bords lointains du Cap, tu revins à Toulouse ;

Un si noble génie en France replanté

Ne pouvait demeurer en son obscurité.

Elu maire, bientôt l’amour de la patrie

S’éveilla, comme un songe, en ton âme attendrie,

Et ce beau sentiment l’échauffant par degrés,

Tu rêvas le bonheur de tes administrés ;

Leur bourse cependant étant fort aplatie,

Tu pelotais d’abord, en attendant partie,

Comme l’on fait toujours ; et de leur bien jaloux,

Tu voulus commencer par leur tâter le pouls

Tu n’en eus pas le temps, car l’aveugle fortune

Te porta d’un seul coup au pied de la tribune,

Et fixant à la fois tes vœux irrésolus,

Te saisit au collet, pour ne te quitter plus.

 

Alors de mieux en mieux : bientôt le ministère

Ennoblit pour toujours ta race roturière ;

Avant toi sur ce siège un autre était assis,

Il partit, tu pris place ; — Allons, saute, marquis !

 

C’est un grand pas de fait ; ministre ! quel beau titre !

Du bonheur des Français te voilà donc l’arbitre ;

Tu peux, jetant partout de bienfaisans regards,

Secourir le malheur, et protéger les arts ;

De la bonté royale, auguste et digne organe,

Le bien du malheureux de ton pouvoir émane,

Et le peuple en ses maux t’invoquant nuit et jour,

Entre le prince et toi partage son amour.

Cependant quelques sots viennent se plaindre encore,

Ils osent avancer que ta dent nous dévore,

Qu’un système nouveau, fatal à nos rentiers,

Alimenta la Seine et garnit les greniers.

Va, va, laisse crier les badauds au scandale ;

Tu peux dîner en paix, c’est John-Bull qui régale ;

John-Bull est un peu sot, il fait beaucoup de bruit,

Prend des airs mécontens, qu’aucun effet ne suit.

Parfois assez rétif, il se laisse, à vrai dire,

Par le premier faquin trop durement conduire.

Jadis il a montré qu’il était maître aussi,

Mais les temps sont changés ; vieux, il s’est radouci ;

Oui, je l’ai dit souvent, tout s’efface avec l’âge,

Tout jusqu’à la vertu, l’amour et le courage,

Tout change et tout renaît ; c’est un bienfait des cieux ;

Jeune, l’homme triomphe, il dort quand il est vieux.

 

Mais, grand homme, à quoi tend ce discours inutile ?

Qu’importe que ton nom soit blâmé par la ville,

Qu’importe au denier trois que tes effets soient bas,

Et que John-Bull se plaigne ou ne se plaigne pas :

Les empoigneurs sont là, si John-Bull n’est pas sage,

S’il siffle un peu trop fort, on referme sa cage ;

A présent, l’on craint peu qu’ennemi du repos,

Il aille renverser tes tranquilles bureaux,

Et brisant à la fois des pouvoirs arbitraires,

Crier : Chassez les huit ! dans tous les ministères :

Le bon temps d’autrefois est là qui le poursuit,

Et son croque-mitaine est arrivé sans bruit ;

Le bon père Escobar, revenu de sa fuite,

Ami des rois français, va régler leur conduite.

Il est vrai que parfois, passant un peu le but,

Sa tendresse pour eux a hâté leur salut ;

Mais il revient enfin : sa main qui te protège

Contre les accidens raffermira ton siège,

Avec lui sans danger tu règneras bientôt,

Il ne faut pour cela que baiser son ergot.

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